夜，冰冷而漫长。
佣兵们粗鲁的脚步声和最后的唾骂早已远去，只留下死寂笼罩着这片被遗弃的营地。
篝火只剩下一点微弱的猩红余烬，无力地对抗着侵袭而来的寒意。
芬恩蜷缩在原地，怀里紧紧抱着那把冰冷的、属于父亲的长剑。
剑柄上干涸的血迹和泥土硌着他的皮肤，但他不敢松手，仿佛这是他与那个刚刚破碎的世界唯一的联系。
他睡不着。
眼泪早已流干，只剩下胸口一阵阵空洞的抽痛。
父亲最后那片血红的视野，如同梦魇般反复在他脑海中闪现，每一次都带来窒息般的恐惧。
但与那份死亡的冰冷一同涌上来的，还有父亲在那生命最后时刻，对远方孩子最强烈、最纯粹的执念——那份希望他活下去的恳切，以及深埋心底却来不及言说的爱意。
这些情感如同烙印般刻在他心上。
芬恩自己的记忆里，也浮现出父亲平日里笨拙却真挚的关爱：每一次揉乱他头发时的温暖，每一次递给他食物时期盼的眼神。
这两种情感——来自父亲遗留的强烈意念和他自己鲜活的爱与回忆——交织在一起，绞得他心如刀割。
“活下去……芬恩……要活下去……”仿佛有一个声音在他灵魂深处低语，那是父亲最深切的期望，也是他此刻唯一能抓住的稻草。
他死死咬着嘴唇，不让自己发出呜咽，因为他知道，在这个冷酷的世界里，软弱只会让自己沦为更轻易被吞噬的猎物，只会让父亲最后的期望落空。
肚子传来一阵剧烈的绞痛，那是饥饿。他摸索着找到旁边那几个硬邦邦的面包，机械地拿起一个，狠狠咬了一口。
面包又冷又硬，难以下咽，如同嚼蜡，但他还是努力地吞咽下去。这是他现在唯一拥有的食物。
他整晚都抱着剑，睁着眼睛看着黑暗，直到东方露出一抹微弱的鱼肚白。
第二天清晨，阳光毫无温度地洒落在营地废墟上。
芬恩缓缓坐起身，环顾四周。
帐篷早已被拆走，只剩下地面上凌乱的痕迹。
火堆彻底熄灭了，只有一堆冰冷的灰烬。昨天还喧闹嘈杂的营地，此刻空无一人，安静得可怕。
他们走了。所有人都走了。
这个认知像一把冰锥刺入他的心脏。没有人会再给他食物，没有人会再庇护他，甚至没有人会再多看他一眼。他彻底孤身一人了。
他低头看着怀里的剑。再次握住剑柄时，没有新的记忆洪流涌入，但一种奇妙的熟悉感油然而生。
这把剑在他手中不再是完全陌生的铁块，他似乎本能地知道该如何握持，如何挥动，虽然远不如昨天记忆中父亲那般娴熟有力，但那感觉是真实存在的。
就像是……身体记住了某种东西。
这把剑，还有他仅存的三个面包，就是他全部的依仗了。
他站起身，踉跄了一下。一夜未眠，加上巨大的精神冲击和悲伤，让他的身体虚弱不堪。
他将长剑背在身后——这对他小小的身躯来说有些吃力，但这是他唯一的武器。然后，他捡起剩下的三个面包，塞进破旧的衣服里。
该往哪走？
他不知道。营地周围是茂密的、透着不祥气息的森林。他本能地对那片黑暗感到恐惧。
他看到远处似乎有被人踩出来的小路，于是便顺着那条模糊不清的路走了下去。
路越走越偏僻，最终消失在一片灌木丛中。他茫然四顾，再也找不到任何人类活动的痕迹。
恐惧再次袭来，但他知道不能停下。回头是空无一人的废墟，往前是未知的危险。他咬了咬牙，一头扎进了旁边的丛林。
森林里阴暗潮湿，高大的树木遮天蔽日，几乎看不到阳光。
第一天，最大的问题是口渴。他舔舐着树叶上的露水，但那点水分根本无济于事。
他努力回忆着，父亲确实曾经在某个晴朗的午后，指着营地旁的小溪教导过他，在野外如何寻找水源，比如观察地势的走向，寻找植物茂盛、泥土湿润的地方。
那些话语当时听来像是遥远的故事，此刻却成了救命的稻草。
他开始留意地势的走向，寻找低洼潮湿的地方，终于在黄昏时分，找到了一处渗出浑浊泥水的小水洼。
他顾不上干净，趴下去贪婪地喝了几口，稍微缓解了喉咙的灼痛。
夜晚降临得很快。森林里的黑暗比营地更加浓稠，仿佛有无数双眼睛在暗处窥伺。风吹过树叶发出沙沙的怪响，远处偶尔传来不知名野兽的嚎叫，都让他心惊肉跳。
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